Calachon

Subiu as escadas e deparou-se com uma infinita planície. Impensável, para quem tinha saído do seu apartamento, no sétimo andar, em direção ao terraço do edifício, situado no meio da Avenida Paulista. Ao invés de ver a Torre de Telecomunicações, o Museu de Arte, ou a Casa das Rosas, parecia estar metido no meio da Patagónia. Assustado, não evitou explorar aquele estranho lugar.

A poucos passos encontrou um açude, onde um cavalo se refrescava. Num impulso saltou sobre o puro-sangue, esquecendo os medos. Cavalgou, satisfeito, sentindo o vento lamber-lhe a face. Alguns quilómetros volvidos, encontrou um fogo de chão e ouviu assobios. Eram gaúchos. Que cavalo tão bonito, forasteiro!, disse o mais alto deles. Sou Calachon e vivo nos pampas. Quem és?

Sou Paul, vim do norte. Perdi-me – inventou. Pareces um daqueles loucos que andam pelas nossas terras a roubar ovelhas. Mas estamos bem-dispostos e não te vamos matar. Os gaúchos riram-se, enquanto Paul empalideceu. Senta! Vamos churrasquear!, rematou Calachon.

Paul comeu a ouvir as histórias campeiras daqueles homens, tão livres. Cuidaram das ovelhas ao entardecer. Depois protegeram-se do intenso frio, trazido pelo poderoso vento minuano.

Na manhã seguinte, Calachon ajudou Paul a encontrar o açude de onde partira a cavalo e ofereceu uma moeda de ouro pelo puro-sangue. Roubei-a a um capitão inglês metido a besta que andou por estas bandas. Odeio hierarquias.

Após a despedida, Paul desceu a correr a escadaria do prédio. Queria mostrar tudo aquilo à sua mulher. Onde dormiste?, perguntou Suzane, preocupada. Vem comigo! É incrível! Subiram os degraus de par em par. Ao chegar ao topo foi inevitável ouvir um Dormiste no terraço?

Paul mantinha o olhar perdido sobre São Paulo. Vislumbrava a Torre de Telecomunicações. Mas no seu bolso, e sobretudo na sua alma, estava agora a moeda dourada de Calachon.

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