Santos populares

Gasto como os degraus da escada da Sé velha, era assim que eu estava. O meu cansaço era certamente maior que o da escadaria. Mas eu, contrariamente aos degraus, não me sentia apoiado pelos de baixo. Sofria sozinho, sofria de forma independente. Ah, aquele dia, aquela casa de banho escura em Alfama. O fado vadio esgueirava-se pela porta, juntamente com o cheiro a sardinha assada. Tanta sangria eu tinha em mim, que partilhei-a com o chão do restaurante. Uma vergonha. Sentia-me no fundo de tudo, abandonado por mim mesmo. Via os meus olhos no espelho e não acreditava que fossem meus. Eram menos turvos e menos confusos do que os meus pensamentos. E olhavam em frente, eram diretos.
Recuperei a esperança sentado em frente à mesma Sé, um ano depois. Parece impossível que a inação possa construir um acaso feliz. Apanhava sol e vi-te a saltar do elétrico 28. Fui atrás de ti, esgueirei-me no meio do sistema de bifurcações e travessas pequeninas que ladeiam o castelo. Até que adentrei naquele pátio interior, cheio de verde. Um aroma ímpar vinha da janela, perto da escadinha. Vi o incenso e entendi tudo. Estavas ali, de certeza.
A colina escureceu com o pôr-do-sol. Os santos abençoaram a festa e os excessos. As pessoas tomaram as ruas. Meu passado ressuscitou. O cheiro de sardinha entrava em minhas narinas, outra vez. Mas agora havia também o teu perfume. A partilha da sangria foi civilizada, foi contigo. Em casa tapamos o Santo António com as nossas roupas, porque não queríamos uma noite a três. A única e doce testemunha foi o incenso, que mesmo assim não guardou qualquer recordação. À janela, pela manhã, ele estava como eu estive há um ano atrás, como os degraus da Sé velha: gasto.

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