Pela Lua dentro

Era janeiro e eu tentava voltar-me a encontrar. Na minha memória todo aquele novembro frio regressava, dia após dia. O pior dos sonhos, a pior das realidades. O mundo ao contrário, que era a tua perda. Mesmo com aquela neve toda, naquelas noites geladas, eu pegava na bicicleta e andava pela vila inteira. A rotina acabava sempre na imensa praça central, perto da nossa árvore, que o outono descascara. Todos os frutos no chão, as laranjas caídas como se fossem pedra. Mas os aviões misturavam-se com os satélites no céu, lembrando-me que o mundo prosseguia e agudizando a dor da tua ausência.

Se novembro voltasse para trás, convencia-te a não te fazeres ao mar, naquela paisagem tão pesada, depois de vislumbrar aquele tão negro atum. Era um sinal, não há dúvidas neste momento. Tu não te preocupaste, para ti o barco era uma máquina e para mim era quase orgânico. Vi-te a entrar nele e criares as barbatanas, escamas e até a coluna vertebral de um peixe. Entraste para o horizonte e lá permaneceste.

A bicicleta levou-me outra vez à praça. Uma lápide, com teu nome escrito num alfabeto de letras ao contrário, era o centro de um conjunto de estranhas estátuas. O mercúrio dos termómetros estava estagnado no fundo, lembrando o frio, enquanto o cheiro a enxofre recordava a morte. Eu não aceitava isso. Como podias ter morrido, se fazias tanta força em aparecer para mim?

E assim, até agora, vivo esta tua presença ausente. Sei que estarás para além da linha do horizonte, porque vejo-te em todos os satélites. E no mar sei que sobreviverias, mesmo que o barco se afundasse, porque a tua força, esta jamais acabará.

Recordas-me sempre que só apareces nas minhas memórias, minha mãe. É certo. Mas com elas espero pelo nosso reencontro.

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