Crepitar esperança

Restava a lembrança do tempo onde os caminhos se esgotavam em bifurcações, em escolhas. Em mais decisões a seguir. Um tempo vivido para correr. Os balanços eram inexistentes, impertinentes. Tratava-se de sobreviver, ponto final. A vida, o tango e as milongas arrefeceram com um frio muito mais gélido do que o vento minuano. A América do Sul estava toda vestida com o negro das ditaduras. Mas o timbre dele fora sempre iluminado e esperançado. Tinha um mantra incessante. Sangue, suor, lágrimas, mas desistir nunca. Este era ele, que me mirava.

Na lanchonete do Bom Fim, um baú escancarou-se. Contou-me o que vira em Montevideu, em Santiago do Chile, em Lima, em Caracas, em Buenos Aires. Do que sabia sobre a resistência, do que aprendera entretanto. De vocês nem vou falar. Rezo para que as pessoas lembrem o que passamos para chegar até aqui.

Completei o pedido do x-burguer com uma cerveja Polar, só vendida no Rio Grande. Falamos de Porto Alegre, do pôr-do-sol no Rio Guaíba, do Parque da Redenção e do Centro. Ele lembrava-se de tudo. Tinha vivido ali um tempo, fugindo. Dali fomos para a pequena casa onde ele esteve escondido, no bairro Petrópolis. Ali está a minha janela. Eu ficava de prontidão, num banquinho, achando que era o dia que eles vinham e que me tentavam levar.

Sentamos, também num banquinho, e mateamos. Somos da mesma pátria, a do chimarrão. Somos também da pátria deste rigor de inverno. A chama do fogão a lenha foi atiçada com o jornal do dia anterior, com notícias que pareciam enaltecer o passado que lhes perseguira. Apesar de tudo, a liberdade de expressão, felizmente, não estava enclausurada.

Talvez aquecer estas notícias faça com que elas não tragam todo aquele inverno pestilento do passado, ele disse. Aquele fogão, a esperança que restava.

[Também publicado aqui, na segunda vez que venço uma jornada.]

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