Sonata de verão

Quando chegaste, o quadro estava quase terminado. Faltavam alguns pormenores, mais relacionados com a vegetação, com um carro de bois que vinha em direção de quem o olhava. Faltavam também detalhes da janela, onde uma figura estranha contemplava a cena invernal que decorria no óleo da tela.

Como uma pincelada de ar fresco, todo o meu quadro mudou. O meu quadro psicológico, claro, mas também a minha obra-prima carregada de melancolia. Estiveste a tomar um chá verde no palacete, naquelas chávenas especiais que eu trouxe de Bangkok. Depois de saíres, quando deixei a minha vista cair novamente sobre a pintura, todo o seu sentido estava perdido. A sua essência, que era o meu olhar, estava prejudicada em toda a sua extensão. O inverno havia passado, era primavera outra vez.

Repintei-o na mesma noite, quase todo. De manhã fui até ao jardim e, apesar do intenso frio, colmatei pequenas imperfeições de uma cena quente, onde as plantas revelavam toda a sua exuberância, as flores todas as suas cores. Na janela sombria da outra tela, coloquei uma pandorga que voava numa brisa cálida.

Tu viste o “Sonata de Verão” exposto no Salão Nobre. Estava naquela festa em que dançamos valsa e bebemos aquele champagne extraordinário. Não percebeste, e eu não podia dizer-te, que ele era inteirinho para ti. Aquela noite foi a celebração da existência como um todo. O salão foi nosso, foi tomado pelos nossos passos e os aposentos mais recatados foram testemunhas da dança do amor que ali ensaiamos.

Depois veio a manhã: implacável e direta ao assunto. “Os sonhos são noturnos e acabam”, diziam os primeiros raios de sol, ao mesmo tempo que esclarecias que não podias ficar comigo no Palácio, que estavas prometida.

O “Sonata de Verão” sobreviveu cinco minutos, após sentares na tua carruagem.

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