Mudanças

Nem eu nem o Miradouro de São Pedro de Alcântara o víamos há pelo menos dez anos. Eu devia estar como os bancos de jardim que ali pululam a vislumbrar Lisboa: igual, mas com um ar mais envelhecido. Ele sim, parecia diferente. Estarei errado? Podia estar no meu olhar um novo ângulo.

O abraço foi forte e não foi só força física. Foi também força química, emocional e psicológica. O nosso último encontro terminou com a entrada dele num Fiat 127 quase podre. Ia para Badajoz e de lá apanhava outra boleia para França. Não sabia o que ia fazer. Ia e pronto. Como inúmeras histórias de pessoas que fogem da crise para encontrar alguma felicidade maior do que viver a infelicidade pura que é a falta de oportunidades e a abstenção da procura, o “deixar-se estar”.

Depois do abraço, sem falarmos, olhamos para a Lisboa que o Miradouro retrata. O Castelo de São Jorge a comandar todos os edifícios, fingindo – e conseguindo, como qualquer castelo medieval – ser algo mais poético do que uma antiga base militar. Mantendo um silêncio natural, subimos a rua. Passamos à frente da livraria, agora fechada, onde líamos tudo e não levávamos nada. A seguir, entramos no bar onde, na nossa juventude, bebíamos todas as cervejas que conseguíamos. O nome havia mudado. Bebemos ao nosso reencontro sob um novo cartaz, com letras mais vivas.

Três imperiais e dois pires de tremoços depois, as nossas pernas levaram-nos para perto do Largo do Rato. Ali, à frente do número 23 de uma das ruas, abri a porta. O meu filho apareceu no colo da minha mulher – ao mesmo tempo sua irmã.

Rimos um para o outro e as palavras apareceram: Afinal a vida anda, mesmo parecendo parada! Agora percebo o quanto está tudo mudado!

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