O mesmo pé

Quero enterrar-me naquelas memórias. Perder a noção da realidade. Recordar-te. Acordaria num sonho. Iríamos repetir as palavras que dissemos um ao outro. Seria o agora. Não saberia que eram recordações.

Procuro encontrar os teus rastos. Tento recolhê-los, agrupá-los, erguer a tua figura no meio deles. Reconstruo os cacos de uma lâmpada estilhaçada. Tenho a esperança de fazer um trabalho mais do que perfeito: que a luz acenda, que a luz acenda-te.

Coisas simples. Pouco mais do que isso. Peço-te uma gravata emprestada e o armário escancara-se. Abres as portas com as tuas mãos, com teus dedos compridos. Tiras as gravatas: uma, duas, cinco, dez. Estás satisfeito em dar-me, mesmo que eu não precise de tantas. Mandas camisas para dentro da minha mala, sempre presente, no canto do quarto. Jogaste à minha frente os teus sapatos para eu calçar. Temos o mesmo pé, vincas.

Deambulei em pensamentos alguns dias, pela Rua da Praia. As copas do arvoredo da Praça XV encerram uma ponte entre a terra e as nuvens. As folhas ao vento serviram, surpreendentemente, para lembrar-me que estarias na Rua Uruguai. Vi-te ao longe, à frente do Café à Brasileira. Arranjavas a camisa. Sentias calor, apesar do frio do dia. Os teus olhos emanavam energia. Pensativos, apreensivos, mas a maior parte do tempo entusiasmados. Talvez a tua transpiração recorrente viesse disso mesmo, desta vitalidade face a todas as circunstâncias.

Fomos até à Rua 7 de Setembro a pé, de mãos dadas, o carinho que nunca se esgotava. Comprei um nougat de amendoim nas banquinhas ao lado dos autocarros. Iríamos juntos para casa. Mas, quando olhei para ti novamente, disseste que irias no Passat amarelo, de 1984. Fui entrar, mas não abriste a porta. Explicaste, gentilmente: anda com os meus sapatos para a frente, não para trás. Estaremos sempre juntos.

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