Douro

Paralelo ao Douro, o comboio seguia na linha do Tua. Os montes verdes, cultivados com vinha, pontuados por casas e recortados por pedras que definiam as propriedades, eram a paisagem que preenchia os olhos do escritor inglês John Watford, ansioso por inspiração. Tentava imaginar-se naqueles campos, mexendo naquela terra, bebendo aquele vinho. Sou um escritor inglês e vim inspirar-me nesta beleza do Douro, que é ímpar, diria para um outro viajante, que não lhe responderia, a não ser com uma tossidela.

Tirou de sua mochila uma pequena garrafa que havia trazido de uma prova de vinhos e bebeu. Procurava uma frase que iniciasse algum pensamento, um escrito, um poema. O viajante que tinha tossido pediu-lhe um gole de vinho, dizendo nunca pensei que um escritor andasse de mochila.

John não ligou. Esta criatura à sua frente jamais conseguiria entender a sutileza de apreciar aquelas paisagens poéticas numa viagem de comboio. A solidão, a melancolia, era disto que era feita a vida de um escritor, especialmente em momentos de desinspiração.

O viajante da tosse, entretanto, dirigiu-se novamente a John. Oh Senhor Doutor Sir escritor, às vezes, quando tenho dificuldades, recorro a um tigre conselheiro. Vou ter de sair na próxima estação, mas, como simpatizo consigo, deixarei um siberiano empacotado para si, ali na zona das bagagens. Ainda por cima estou com tosse e eles constipam-se com facilidade. É conveniente não abrir o pacote no comboio, imagine a confusão.

John ficou sem reação com a brincadeira, mas agradeceu. Estava a ser gozado por um maluco com tosse. Viu-o sair. Nunca iria à procura de um tigre em papel de embrulho, na área das malas.

Minutos depois, o maquinista telefonava para a polícia. Um tigre ocupava um assento do comboio, à frente de um escritor que, sem medo, escrevia sem parar.

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